O Olhar que Mora em Mim

A névoa sempre me pareceu uma espécie de cortina entre o mundo real e o mundo possível. Ela não esconde, mas também não revela. Apenas deixa tudo em suspensão, como se o tempo respirasse mais devagar. Por isso, quando cheguei ao quarto dia do desafio, eu já sabia: essa foto só aconteceria quando o clima decidisse colaborar. Acordei cedo, antes do sol, com aquela sensação de que o ar estava mais pesado que o normal. Saí para fora e, por um instante, senti que estava entrando em um daqueles cenários que eu costumo admirar em fotógrafos estrangeiros: paisagens suaves, difusas, quase irreais. A névoa estava densa, mansa e profunda. Perfeita. Montei o tripé e antes mesmo de ajustar a câmera, já havia uma fotografia formada dentro de mim. O celeiro antigo, parado no silêncio, parecia mais vivo dentro daquela névoa do que em qualquer dia de luz clara. As árvores ao fundo, envolvidas por esse branco suave, ganhavam um contorno quase tímido, como se estivessem se apresentando aos poucos. Qua...

No terceiro dia do meu desafio, coloquei para mim mesma uma missão diferente. A proposta era fotografar o horizonte e brincar com o contra-luz, duas situações que exigem mais do que técnica. Exigem quietude. O dia estava nublado. Daqueles em que o céu vira um enorme papel vegetal, mais uniforme, sem drama, sem espetáculo. À primeira vista, parecia a pior condição para criar algo interessante, mas talvez isso fosse justamente o ponto. O minimalismo não nasce do excesso, e sim da falta. Montei o tripé, e enquanto ajustava o enquadramento, percebi aquele galho seco, avançando pelo ar. Ele parecia um gesto congelado. E, ao mesmo tempo, uma espécie de ponte entre o que está perto demais para ignorar e o que está longe demais para tocar. O fundo branco e suave do céu nublado transformou o galho em uma espécie de desenho vivo, uma linha fina que conduz o olhar para fora do quadro, para o lugar onde o horizonte começa. Foi ali que o contra-luz fez sentido. Ele retirou os detalhes, deixou só...